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¿Cuánto de lo que escondemos nos priva de encontrarnos? En este encierro, ¿Habita la esperanza? ¿O es parte, también, de la ausencia? Percibo como tragedia aquello que llaman tiempo, con rencor inocente. Hay un animal que, aún herido, insiste la vida, entre mis huesos y mis urgencias. La causa es el recuerdo, cárcel  de todos.