Anotaciones en Libretas

Antorcha

A veces el ejercicio de vivir me resulta agotador,
profundamente sin sentido. 
Sin embargo, el lápiz permanece allí:
Antorcha al futuro. 


Nombre

Me enamoré del sonido de nuestros nombres intercambiándose,
Mientras discutimos asuntos irrelevantes en la cocina.
Me cautiva la entonación, la textura, el peso de tu voz
Nombrándome, atrayéndome.
Me gusta tanto que digas mi nombre
Antes de reírte. 


Paisaje

Carla llegó con el fin de la década del ochenta. Tiene treinta y dos años. Ojos profundos, soleados, sonrientes. Carla tiene el pelo oscuro, no usa aritos - los abandonó en la secundaria - pero luce un piercing en la nariz. Tiene amigas, sus super heroínas personales, excepto esa amiga del jardín de infantes que se encaró a su novio en una fiesta: Nunca más hablaron.
Tiene acomodados sus libros por colores, dos tazas de cerámica de color rosa pastel. Se acuesta de madrugada y detesta levantarse temprano. Trabaja en una empresa de marketing. Prefiere leer, prefiere la música. Tendría que usar anteojos. Tendría que contestar algunos mensajes. Tendría que sacar turno con el médico. El domingo pasado garchó con un pibe que conoció por redes, muy 'meh'. Se volvió rápido en un Uber. Le duele la cintura. Esta harta. Mañana otra vez: los mails, los llamados, demasiados cafés, el dolor de cabeza, la angustia del break para ir al baño, sentirse improductiva, sentirse atascada. El mismo paisaje, otra vez. 







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